No muere el Sol en Tegucigalpa

No muere aunque le muerdan esbirros de corbata la semilla

Es pábulo de lumbre roja la sangre

carne macerada con sudor y llamarada

Se arrastra purulenta la blanca piel de los magnates

y se hunden en su mierda de proclamas decretos sentencias noticias

Al aire limpio de la aurora vomitan su excremento de palabra traicionada

Y nada es transparente

sino el rostro ensangrentado del obrero

Y todo es reluciente salvo el sitio maloliente del verdugo

No muere el Sol en Tegucigalpa

No muere aunque lo matan por la espalda y lo sepultan

No muere aunque le extirpan la lumbre hecha de barro al campesino

No muere aunque le escupen saliva corrosiva de burgueses

No muere aunque le sellan con pólvora y silencio la alborada

No muere porque el verbo parturiento

aunque encerrado

traspasa las fronteras de la noche decretada

alumbra la osamenta del futuro

y fecunda la violencia enamorada

la paz encendida del que grita tras las rejas

y del magma contenido de la rabia entre las balas

Ni una lágrima por Honduras que no lleve dinamita y amor en la mirada

Ni un clamor que no incendie con su aliento lo que toque

Ningún quejido que no sea pólvora fecunda y machetes oxidados

Y la sed que no sea ya sino de sangre de gendarme

o capataz

o esbirro

y preferiblemente

que sea sangre de magnates la que llueva en Tegucigalpa

junto al Sol que no se muere y se hace hermano y es guerrero 

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